Comer es de cobardes: Anal sex at noon taxes Lana

Quedan sólo cinco días para el examen de ruso (seis para el de inglés, pero ese me preocupa muchísimo menos), y aún tengo que memorizar las plantillas de los casos así como un cierto número de palabras claves como Яблоко 'manzana' o Машина 'buga' para llevar un mínimo de léxico con el que poder defenderme en el examen. La peor parte será sin duda el oral, donde veré hasta dónde llegan los recursos de mi imaginación para poder superar las mefistofélicas preguntas que me hagan en la lengua de Pujquin del tipo: ¿Cómo te llamas? - ¿Dónde vives? - Háblame de tu familia - ¿Estudias o trabajas? y tantas otras que harán que empiece a sufrir ataques de pánico y sudores fríos cuando no sepa si utilizar el caso Dativo, el Genitivo, o simplemente que no recuerde la palabra clave. Pero en fin, hay que tomárselo como un reto. En estos cinco días no voy a aflojar el pistón una vez que he descubierto mi verdadera vocación (o al menos algo que me interesa): manejar lenguas extranjeras.

En otro orden de cosas, ayer empezaron las fiestas de mi barrio (Alutxe). Qué se celebra exáctamente y por qué en estas fechas es algo que no os sabría responder, a pesar de llevar viviendo aquí toda la vida. Pero nunca me las pierdo. Y no porque me lo pase especialmente bien (los acontecimientos multitudinarios como este es algo que me suelen generar cierta repugnancia, nunca he soportado las multitudes, y lo más parecido a un Infierno que me podría tocar como castigo eterno sería estar en un lugar abarrotado de gente, gritando y comprando cosas compulsivamente), ni porque quisiera recordar los viejos tiempos (aunque ayer me tomé mi primer Mini en año y medio), sino porque fui completamente engañado pensando que tocarían Presuntos Implicaos.

Quietos vaqueros, enfundad vuestros revólveres y tranquilizaos, que os recuerdo que no estáis hablando con un buenrollista; el grupo de Sole Jiménez me produce urticaria, con esas canciones tan aburridas de mensajes tan profundos como la redacción de un estudiante de letras mixtas de COU, y a la vez con esa pedantería que les rodea, de grupo culto, que siente la mórbida influencia del Blues -o al menos eso dicen en sus entrevistas-. Mi principal motivo para ir a verlos se dirigía encaminado a ver qué tipo de fans tendrían en una fiesta de barrio y cómo se manejarían en un entorno de botellas rotas, amantes del Progressive, Vespinos con el tubo de ejcape trucado y minorías étnicomusicales de corte jipjopero. Pero muy a mi pesar una vez que llegué a la explanada donde se desarrolla la fiesta, un cartel informativo me decía que no era este viernes cuando tocaban, sino el viernes siguiente. ¡Maldita sea!

Así que mi gozo en un pozo. Me tomé algo y me fui, llegando justo para ver en la tele el final de la que considero como la obra cenit del cine hindú: El Protegido, donde Shyamalan tira la casa por la ventana y desarrolla todo su talentazo creando de la nada a un personaje redondo como pocos en la historia del cine, interpretado por Samuelelellacson.